domingo, 18 de octubre de 2009

Humillante atención en la guardia del hospital Piñero


Esto nos lo manda nuestro corresponsal en Tierras Altas.


Llevaba veintiún días seguidos sin dormir bien, sin sentirme descansado. Por el vecino de arriba, por el de más arriba, por el botellero con parlante, porque me tuve que levantar muy temprano para ir al dentista, porque la espera bajo la lluvia y el viento en el Kónex me obsequió un resfrío de una semana (y un show inolvidable, digámoslo también), porque un día salí y me acosté tarde, porque otro día no salí y me acosté tarde, porque la reparación del baño del vecino tomó días, mañanas y tardes, y, también, por las cosas que ocasionalmente me quitan el sueño.
Una vez que me agarré a trompadas con la pared, y la dejé maltrecha, más que a mi mano, fui a la guardia de un hospital público, y el traumatólogo me dijo que había guardias psicológicas y psiquiátricas en algunos hospitales del GCBA, algo que yo ya sabía.
En ese momento no fui –lo de la mano había sido una cosa del momento–, pero con todo este rollo del mal descanso sin solución, opté por ir, porque ya no podía bajar. Zarpado de adrenalina, dormía dos o tres horas y me despertaba, para hacer pis, porque al vecino de arriba se le cayó algo pesado a las 4 de la mañana o porque un niño y su madre discutían a la hora de la siesta; y estaba otras dos o tres horas para dormirme de nuevo, y a las dos o tres horas una nueva despertada recomenzaba el ciclo.
Averigüé que esas guardias ahora funcionan en el Piñero y en el Alvear, y elegí el primero porque me queda más o menos lejos, y no terrible y casi inaccesiblemente lejos, como el otro.
Tuve que esperar tres horas para que me atendieran. Tres horas por reloj. Cada vez que yo o la chica que acompañaba al otro paciente que requería ese servicio (un clon joven y flaco del Máquina Giampietri) nos acercábamos al mostrador donde nos habían tomado los datos y preguntábamos si estaban atendiendo, nos contestaban que sí. Incluso nos dijeron que a veces tardaban mucho porque consideraban realmente la situación del paciente.
En el ínterin, sucedió algo muy desagradable. Una chica joven, que no llegaría a los 20 años, seguramente extranjera o descendiente directa de extranjeros, con un bebé en brazos, se acerca al mostrador. En ese momento no había nadie atendiendo al público, sólo un rati sin chapa junto al vidrio que separa al paciente de quien atiende.
La chica le pregunta por la guardia de Pediatría, y el cana no levanta la vista ni le contesta. La chica le pregunta de nuevo por la guardia de Pediatría, y el rati del orto no le contesta y sigue resolviendo el crucigrama del diario Clarín sin levantar la vista.
Yo, que llevo demasiado tiempo esperando, sé que no pasan más de cinco minutos sin que aparezca alguien para atender; y se lo comento para que aguarde sin intranquilizarse. Efectivamente, a la brevedad viene un médico y le explica dónde queda la guardia pediátrica.
Mi situación, y la amansadora, y los niños, y sus padres, y los celulares, y los borrachos, y los lúmpenes, y los perros sueltos quitan lucidez, y recién en el camino de vuelta a casa me doy cuenta de la otra cosa que tendría que haber hecho. Tendría que haberle dicho al cobani, en voz bien alta, para que lo notaran todos los otros zombis que también esperaban, que era un maleducado del orto, un miserable, un descortés, un sorete. Un policía.
A las tres horas de espera me acerco al mostrador, donde no hay nadie, para decirles que me voy, que me tachen de la lista, que no espero más, que es una vergüenza la –no– atención. Cuando aparece alguien, es alguien distinto: una cara nueva, dos caras nuevas. Un tipo y una mina, y dos pendejas más atrás, y flasheo con que pueden ser los fucking profesionales psi.
¡Lo son! La señora mira el libro de guardia comenzando por el final y llama al clon del Máquina, que había llegado después que yo. Le hago notar que estoy antes, mucho antes. Parecen no entender, y tras un momento de incertidumbre, el presunto profesional, de guardapolvo blanco, unos cincuenta años, cabellera rala y encanecida como su barba, y anteojos, dice que me va a atender a mí, y que la mina se vaya con el Máquina.
Pasamos, junto con una de las chicas, a un consultorio. No hace referencia alguna a la enorme demora, se sienta en una butaca, y yo me siento en una banqueta de plástico. Más atrás, en una butaca que está sobre una tarima, la chica comienza a tomar apuntes. Nadie me dice quién es ni por qué anota. El señor no se presenta, no dice si es psicólogo, psiquiatra o un disfrazado.
Me pregunta el nombre, la edad, la dirección, pero no los anota en el libro que está sobre el escritorio, sino en un papel doblado. Le pregunto si es necesario que le dé mi dirección, y no me dice taxativamente que sí, sino que ellos toman esos datos. Entonces le miento: le doy otra dirección y le digo que vivo en un segundo piso. Más adelante me voy a pisar y voy a revelar torpemente mi mentira. Pero no me importa.
Me pregunta por qué fui. Le cuento. Le digo que hay una cosa de estos días, pero que viene de hace dos años. Le hago un racconto de mi peripecia con los vecinos, con los ruidos, con los médicos, con la medicación, con los diagnósticos (y los no diagnósticos), con los 1000 mangos que me gasté en médicos, análisis, remedios… Le digo que me siento cansado por no poder dormir bien, que no puedo coger, correr, sentirme lúcido, que no puedo laburar, que no podría estudiar, que el sopor en los ojos no deja de pesarme, que el día anterior pasó algo que me movilizó especialmente, pero que, más allá de eso, la vida de mis vecinos (escucharlos pelear, hablar por teléfono en el balcón, coger, jugar a la pelota en el living, caminar estrepitosamente, golpear el ténder, cerrar la ventana como si fuese un deporte olímpico, obligarme a escuchar a Luis Miguel) es el alienante soundtrack de mi vida este último tiempo.
Y que me gusta estar despierto de noche y dormir hasta el mediodía. Veo que la chica toma nota de esas palabras, de que preferiría dormir de 4 a 13, y él empieza a descalificar mis argumentos. Dice que hay algo de rebeldía adolescente en eso, y luego sumará a esa idea el hecho de que escuche coger a los vecinos (eso es adolescente para él, pero no lo es escucharlos discutir en el balcón, por ejemplo), mi predilección por las prostitutas (¡cómo si fuésemos adolescentes la mayoría de los consumidores de prostitución!) y que viva con mi madre y trabaje en casa (¡cómo si fuera sencillo conseguir laburo, más en estas circunstancias!, ¡cómo si fuese sencillo tener el ingreso necesario para vivir solo!).
Retoma el tema de las putas y me pregunta si me enamoro de ellas. Es la tercera vez, creo, que un psi me pregunta lo mismo. No, no me enamoro: la pasé bien y quiero verla de nuevo. Así de simple. Y no entro en detalles acerca de lo que es pasarla bien…
En un momento me dice que eso es una guardia, y me da a entender que mi relato no corresponde a una atención en ese lugar, sino que es más propio de una psicoterapia. Y dice la frase célebre: “Más que afuera los ruidos están en tu cabeza”. Le respondo que venga a casa. Con un decibelímetro.
Remata diciendo que trate de empezar durmiendo cuando duermen los vecinos de arriba, las cinco o seis horas que suelen dormir. Ahí me saco. Por un instante veo todo negro, pero puedo devolvérsela, pese al cansancio y las horas de espera, y le digo que me está proponiendo que viva al ritmo de ellos. No se hace cargo, o yo estoy tan sacado que no lo registro. Habla de que los que trabajan de noche necesitan “higiene” para poder descansar de día: creo que se refiere a un lugar higiénico, creo que habla de eso, creo que quiere decir silencioso, apropiado para el descanso.
Vuelve a bajar de manera asquerosamente explícita su ideología, y comenta que en general se rinde más durmiendo de noche. No me da tiempo a responderle (nunca lo hace, y la sensación es la de que no importa lo que yo diga) que yo rindo más de noche, y que, además, antes que el rendimiento, está mi placer, y que me da mucho más placer estar despierto de noche que de día. Que en la noche los demás se apagan, y puedo ser yo sin sus vibraciones, que me acerco a mi centro y puedo leer, escribir, pensar, escuchar el silencio, sentirlo en el cuerpo.
No hay margen para decir eso, no lo hay para decir casi nada. No sin que me corte, no sin que mis palabras le resulten irrelevantes o dignas de descalificación, de un ninguneo lleno de soberbia y moralina.
Después, o antes, hablamos del cansancio. Y me dice que para dormir hay que cansarse. No entiende que ya estoy cansado por no poder dormir... No entiende que tengo tanta adrenalina para vencer el cansancio que no puedo dormir. No entiende cuando le digo que no puedo coger, y me pregunta si no se me para (tal vez eso le pase a él, no sé).
Tengo que explicarle varias veces, y no entiende, que si estás cansado no podés correr el bondi igual que si no estás cansado. Cuando le digo que el cansancio no me deja levantar más de 80 o 90 pulsaciones, me dice que no cree que tenga un problema cardíaco, que camine, que trate de moverme, que en todo caso debería hacerme una ergometría. Y cuando le digo que camino, que a 80 pulsaciones puedo funcionar, pero a más no, cambia de tema.
Finalmente, me dice que voy a tener que hacer el esfuerzo de estar un día sin dormir para organizarme y recuperar el sueño. ¡Ey, tengo 21 días sin dormir bien, y no puedo bajar la adrenalina! ¡Tengo el sueño cortado y no hay Poxi-ran que lo pegue! ¿¿No entendés eso, pedazo de nabo??
Habiendo pasado casi media hora, concluye diciéndome que soy una persona inteligente, pero que planteo las cosas como si no tuvieran solución y que es una lástima que deje pasar el tiempo. Se incorpora y da por terminada la entrevista. Con el picaporte en la mano me dice que haga psicoterapia y que me olvide del diagnóstico de pánico que me dio aquel clínico. Y dice que no me va a medicar.
Ni siquiera me sugiere un lugar donde comenzar el tratamiento, no me dice si en ese hospital o en otro hay un servicio de psicopatología, no me dice nada. Su lenguaje corporal me echa, y ni siquiera puedo decirle que cuando hice un tratamiento psicológico en el hospital público pasaron más de dos meses entre el día de la admisión y el comienzo del tratamiento.

Al día siguiente, en la misma situación, emprendí la travesía hasta el Alvear. La espera fue de apenas 1,45 hs…. Lo primero que hizo el tipo fue presentarse: “Soy el doctor Tal”. Me tomó los datos, incluyendo dirección y DNI, que, de nuevo, fueron anotados en un papelito suelto, y no me basureó: ejercitó algo de empatía, me dio un diagnóstico, medicación para zafar el momento (criminales dos miligramos de Rivotril que no pienso tomar, porque con 0,5 ya me arrastro por la vida [¡ey!, ¿no debería haberme recetado un genérico?]), y me indicó dónde hacer el tratamiento. Y me dio una notita para presentar cuando vaya a hacer el trámite de admisión… ¡a las tres de la madrugada!
Con más adrenalina que glóbulos rojos en la sangre, tan verborrágico que el tipo me lo hace notar señalando que necesito hablar (sip, necesito contarte dos años en media hora, a ver si se te ocurre algo mejor que clonazepam para solucionar esta garcha), con la frustración de estar a merced de miradas –y opiniones profesionales– tan disímiles y, por ende, poco confiables; habiendo dormido 5 horas y teniendo acumulado todo el cansancio que tenía, salí y me caminé los 10 km de vuelta hasta mi casa.

16 comentarios:

Anónimo dijo...

"y me da a entender que mi relato no corresponde a una atención en ese lugar, sino que es más propio de una psicoterapia"








Aja.


(http://www.youtube.com/watch?v=o44DmdKL1Ow&feature=related);)

Desde Tierras Altas dijo...

Anónimo: No entiendo qué querés decir con ese “aja” y con la canción de los Cadillacs.
En mi relato no está en discusión que necesite psicoterapia.
(Esa sería otra discusión. Antes que eso necesito que pasen cosas que me gusten, que me hagan bien… las que necesito y merezco).
De hecho, el otro profesional también me indicó tratamiento psiquiátrico y psicológico.
De lo que se habla aquí es del maltrato, el ninguneo, la soberbia... Y de algo que linda con la mala praxis: si alguien tiene un dolor por 21 días no podés dejarlo ir así como así; si alguien no puede dormir bien por 21 días no podés dejarlo ir así como así.
Eso hizo el psi #2. No me dejó ir así como así: me medicó. Porque sin medicación no podía bajar.

Anónimo dijo...

Mas vale no esta en discusion q necesitas psicoterapia,es indiscutible(;)).
Y,el eje del post,sisisisi,muy lindo todo...pero yo siempre me voy al carajo(un poco y vuelvo).Me acorde de cosas q dije a X persona nada mas.

Sabes la lectura q hace un medico de lo que vos le decis?....Si no se murio(se mato) en 21 dias por esto....esto no es una urgencia.Urgencia(se entiende?).
Urgencia es el q llega con las venas cortadas,qien tomo 100 pastillas para dormir y no le funco,un brote psicotico,etc,etc,etc.Para eso sirven las guardias.
A veces siento k me repito,evidentemente solo me repito para mi mismx.Sera bueno?.
Terminar siendo circular,quien lo diria.
Salud.

Desde Tierras Altas dijo...

Parece que sos médica, o que estudiaste medicina, o que tenés un médico en tu familia....
Digo, por cómo aseverás...

Según tu mirada hay que morirse para que sea una urgencia... Paradójico: pensé que los médicos estaban para evitar llegar a esa situación.
Si al día 22 me moría, o tenía un derrame cerebral, o, sí, un brote, y le partía un fierro en el marulo al vecino de turno, ¿qué onda?

Para mí, y en especial si no tenés ningún tipo de cobertura médica, las guardias sirven para cuando uno, automedicándose, no logra superar un problema que lo aqueja, que afecta su calidad de vida de modo notorio y que le hace temer una consecuencia mayor.

Yo también me repito: afortunadamente, el psi del Alvear no opinó como el otro forro. Ni como vos.

Anónimo dijo...

Aseverar???.Mierda,es una realidad.Punto.La realidad es la realidad.Y,no se si cambia tanto de un hospital publico a una clinica privada.En las privadas hay mas caretaje nada mas.Intenta sacar un turno para unx medicx mas o menos recomendado....dos meses minimo....y si no te gusta jodete!...Tengas osdeswissomintylaargolladetutia,lo k sea.Si no tenes a un X conocidx k t recomiende,aguantate,jodete,anda a la/el curanderx del rioba.E a si noma,vio...
El otro psi t dio lo k buscabas,pero es un paliativo(a lo k fuiste finalmente,ork sino ya hubieras ido a empezar psicoterapia...).
Y,ya stoy jarta d repetirme,coñodedios!!!.
Las criticas k tengo hacia el servivio sanitario son tantas k no alcanzaria el lugar k se m dispensa aca.Asik sobala poniendom en el mismo lugar k un psi del orto.

Desde Tierras Altas dijo...

La realidad. Dictaminada y establecida por Anónimo. Punto.

Y por supuesto que es un paliativo, y que eso buscaba.
Y la psicoterapia también es un paliativo. No más que eso. (No va a hacer que mis vecinos no me despierten con sus peleas, gritos, pasos; no va a hacer que pasen cosas que me gusten -que merezco y que necesito de modo fundante-; no va a hacer nada con lo que los demás no pueden (no quieren, no les sale, no les sucede) darme, ni con lo que yo no puedo dar).
Y estoy podrido de paliativos, de mi narración, de la interpretación que los profesionales (y los no prof.) hacen de mi narración. Quiero, necesito, me urge que sucedan ciertas cosas.
Y, la verdad, cuanto menos trate con el Estado y con la yuta de blanco, mucho mejor.

Tierras Altas.... dijo...

Ya que están muy Casas en este blog, dejo este otro poema suyo.


Tratando de sepultar

Tratando de sepultar la narración de nuestros padres
se va la adolescencia.
Después pagamos para que la recopilen
y nos digan que podemos ser mejores.
¿Por qué sueño con perros?
¿Por qué me aburren las tardes
y no puedo hablar con mis amigos?
Mientras tanto, la mujer cocina
y el marido se masturba en el baño.
La dicha se engendra
en el corazón de lo trivial
y a veces alguien muere,
a oscuras, en un cine.

Anónimo dijo...

Realidad de unx anonimx????....Simplemente eso te parece???? Guaauuuu,donde vivis????Tierras Altas rodeado de duendes y hadas?????.Hay castillos???Me llevas un dia????Quiero ver lo k ven tus ojos,a ver k se m escapa entonces,porque si esta realidad para mi es asi.
Supongo k eso le gustaria miles de personas k recurren al servicio medico urgidos de soluciones.Y yo no lo estableci,yo no invente las leyes de mercado en el sistema capitalista ni la precarizacion de la salud en el estado democratico(???) ni una merde....
Cual seria la realidad entonces?Quizas conozcas mejor algun lugar de atencion hospitalaria gratuita,con buena satisfaccion de la demanda de gente,con buenas instalaciones,con su necesaria cantidad de insumos,con medicxs con jornadas laborales normales y bien pagos y bien capacitados.Tirame la onda,siempre es bueno agendar algo asi.
TU urgencia,TU necesidad,TU demanda no tiene cabida en una guardia.Y no porque alguien te lo este dedicando A VOS sino porque el sistema hospitalario esta desbordado por completo.
Entonces la urgencia es el que llega baleado,con un cuchillo adentro o en coma porque las pastis lo dieron vuelta(a veces ni sikiera!!!! una persona violada es prioridad para k le den un puto coctel ni atencion medica correspondiente ni trato profesional acompañado de lo humanitario acompañado de asistencia legal y psicologica....Lola,es INHUMANO(y no muy diferente de lo k pasa afuera,solo k ahi adentro lo k duele-je- duele mas,mucho mas,auchhhh).
Y,no lo justifico,de ninguna manera.De hecho lo he sufrido en casos muy concretos.

Los paliativos son paliativos,mas vale. Y,vos los buscas,casi incansablemente(me alegro).Y,tambien te cagas en ellos....para volver a frustrarte??????.
Son como todas las vitaminas sinteticas k t pueden dar cuando estas anemicx,te ayudan,sirven para....X cosa....pero si no sabes k es lo k esta funcionando mal y el problema es k la comida no alimenta bien y siempre lo vemos asi....la misma cancion for ever hasta morir....
T lo digo de nuevo:Si de verdad t interesaba solamente k t den pastillas para....facilmente lo conseguis en cualkier lado,vos no fuiste a buscar solo ese paliativo.Pero ante la realidad demoledora d una puta guardia volves a sentirte enojado,renovas todo el odio y salis puteando hasta la minima ayuda k t puede dar una psicoterapia(k mas k paliativo puede llegar a ser una verdadera herramienta-las herramientas sirven para construir,para aliviar,para crear,los paliativos solo mitigan....intentan aliviar- si lo sabes usar y plaplapla).












meduelekteduelatodoestopostakapesta

Anónimo dijo...

CASASSACA









Quiero poder hacer fotos como escribe el,asi tal cual,click.Toma.

Desde Tierras Altas dijo...

Muy plausible tu fervoroso comentario.
Pero creo que seguimos sin entendernos.
Mi punto acá es el trato en la guardia del Piñero. Y el trato, muy diferente, en la del Alvear.
Si mi situación no ameritaba atención en guardia ni medicación, no la ameritaba en ningún lugar. Y si la ameritaba, la ameritaba siempre. (Eso para no volver sobre las bajadas de línea y la mala educación).

La urgencia del que llega baleado la tiene que ver el cirujano; la del que llega con un hueso roto, el traumatólogo... La guardia psicológica y psiquiátrica no tiene nada que ver con eso. No mezcles.

Y no, no puedo conseguir pastillas fácilmente. Decime vos cómo hacer. (Por ej, decime cómo conseguir sildenafil 50 sin receta).
Lo más fácil que tenía me costaba 30 mangos, un centro médico para pobres (y ya ni pobre soy, tengo los ingresos de un indigente).

Es cierto que no fui a buscar solo el paliativo. Fui a que me vieran, a no ser invisible, a que el Estado me dedique parte de sus recursos. A eso fui. Para eso (se supone que) está.
Y, de nuevo, no era una realidad demoledora la de la guardia del Piñero: los psi no estuvieron 3 horas conteniendo a una persona violada, no hubo ingresados por herida de bala, nada de eso. ASí que fuck con ese argumento. Lo que hubo fue destrato.


En un orden más personal, ya lo dije, y (me) repito. Estoy podrido de paliativos. El futuro llegó... hace rato.
Y quedate bien tranquilx, anónimo: sé muy bien varias de las cosas que funcionan mal. No te digo que todas, pero unas cuantas las tengo bien claras, de algunas de ellas hablé en un comment más arriba.

Por lo demás, tengo la experiencia colmada de.... Me rectifico: tengo las pelotas llenas del bienpensar que no sólo te manda al psicólogo (tengo una docena en mi conocimiento, y, la verdad, no fue como dicen ustedes), sino, especialemnte, de los pelotudos que te dicen que lo intentes de nuevo.
Me hacen acordar a los que creen en dioses, en especial los evángelicos, que porque a ellos les funcionó, a todos les tiene que funcionar. Y si no te funciona es porque no tenés suficiente fe (o porque -todavía- no encontraste el profesional adecuado, al cual debés seguir buscando).


PD: ¿me acompañás vos las ocho o nueve horas que voy a tener que pasarme ahí si voy a hacer la admisión?

Anónimo dijo...

"y me da a entender que mi relato no corresponde a una atención en ese lugar, sino que es más propio de una psicoterapia"/////Y,el eje del post,sisisisi,muy lindo todo...pero yo siempre me voy al carajo(un poco y vuelvo).Me acorde de cosas q dije a X persona nada mas

La "conversa" se dio a partir de aca.....,por ende....no estaba centrada en el post.Yo nunca m centro en el post ni en ningun lado(ja).
Seguramente el punto es k no nos entendemos,vos lees para tu lado y yo escribo para donde m tira el mio.No voy a cortarme las venas x esto,m sucede frecuentemente.Es la soledad d las palabras.
Por otro lado,cualkier persona en tu situacion amerita atencion.Siempre.Para mi,cualkier persona k este sufriendo merece atencion y cuidados.Siempre.(salvo 2 o 3 personas-d las k conozco-a las k les deseo dolor y sufrimiento eterno xa siempre-).




"La urgencia del que llega baleado la tiene que ver el cirujano; la del que llega con un hueso roto, el traumatólogo... La guardia psicológica y psiquiátrica no tiene nada que ver con eso. No mezcles.".....Anda a una guardia cualkiera del conurbano a ver si yo soy la k mezcla......un viernes a las 4 d la mañana o un sabado .....a ver si encontras k todxs esten reuniditos segun su problemita....no nenx,todxs revolcadxs en el mismo lodo,posta,es asi.Si todo se reuniera por categorias.......ayayay.....

Lo de la farmacia lo hacen miles de personas,yo no necesito hacerlo.
Cuando me den muestras de sildenafil t aviso y m decis dond t las mando....alguna k otra pork yo tmbn las puedo consumir...(;))
Y,si,los paliativos son una reverenda mierda cuando son una constante(pero es lo k hay y mierda!!! al menos existe eso mientras tanto aunk estes podridx del mientras tanto....)
El futuro llego hace rato.......
/Es un desierto circular el mundo,
el cielo está cerrado y el infierno vacío/.Para mi todo gira como una alevosa calesita diabolica.



PD:Pork kerrias k t acompañe????No crees k se lo k es estar en estadodeesperadesespera??????????????.
Tenes k llevar alimentos varios,botella de agua,mate si tomas mate, abrigo,papel higienico si sos d cagar de manera regular y t anima a hacerlo en un hospital estatal(...),libros,papel y lapiz para escribir....Es como irte d campamento(no estaria d mas k t lleves alguna cosa contra los moskitos,ahora k se viene el Dengazo d nuevo).Una dosis de buen humor no te vendria mal(pero auchhh,no se consigue en famacias consinreceta,sorry baby!).
Una dosis d trankilidad y buena predisposicion no esta d mas,sabelo.Y,en mi caso,llevaria musica sin dudarlo...pero x lo k lei x ahi no podriasxk no tenes xk sos pobre y todo eso. ;/.
Segun como lo veas puede llegar a ser una experiencia muy enriquecedora para vos si lo tomas x el lado amable.Como minimo un par d post
sacas,sure.Jajajaaj.

Tierras Altas dijo...

Es probable que lea/escriba en un sentido y lo interpretes en otro, y vice versa.
Por ejemplo, yo nunca hablé de una guardia del conurbano, ni de la madrugada. Fui a un hospital público del GCBA a las 3 de la tarde.

Si saco un par de posts, ya di de baja mi blog, y no quiero joder a Olga, que bastante buena voluntad tiene.

Y la verdad, no sé qué tiene de enriquecedor exponerse a la humillación de las condiciones de atención de un lugar público y a humillación y la mirada policíaca de la psiquiatría.

Igual, te agradezco el intercambio que hemos mantenido.
Un saludo cordial...

Anónimo dijo...

La Angustia que hace locos.

La Angustia que hace suicidas.

La Angustia que hace condenados.

La Angustia que la medicina no conoce.

La Angustia que vuestro doctor no comprende.

La Angustia que lesiona la vida.

La Angustia que rompe el cordón umbilical de la vida.

Por vuestra inicua ley ponéis en manos de personas irresponsables, cretinos en medicina, farmacéuticos cochinos, jueces fraudulentos, doctores, comadronas, inspectores-doctorales, el derecho a disponer de mi angustia que es tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.

Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita llegar a una evaluación de mi dolor con precisión, que aquella, fulminante, de mi espíritu.

Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser: Yo soy el único juez de lo que está en mí.

Volved a vuestros graneros, médicos hediondos, y tú también, Señor Legislador Moutonnier, que no deliras por amor a los hombres, sino por tradición de imbecilidad. Tu ignorancia de lo que es un hombre, sólo es igual a tu estupidez al pretender limitarlo. Yo te deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, tu madre, tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y ahora me trago tu ley.

Olga Eter dijo...

El viejo Antonin!!!

Era una ausencia imperdonable en este blog...

Gracias por traerlo.

Anónimo dijo...

Hola soy jesica , pase cosas muy similares a las que contas.Mi novio sufre insomnio hace mas o menos 2 años y medio y cuando pasaban 20 dias sin dormir ivamos a todos lados creyendo que lo ivan a ayudar! Todavia esta asi o peor.Somos de san isidro, Martinez.Me gustaria que nos pusieramos en contacto por facebook (no uso el msn)Soy Jesica Ezeiza Aboitiz.mi mail es jjisi@hotmail.com
Saludos y que pases felices fiestas

Anónimo dijo...

LA GUARDIA DEL PIÑERO ES MALISIMA,PERO LOS CONSULTORIOS EXTERNOS DE LA TARDE SON PEORES...YA LA ATENCION DE LAS EMPLEADAS ES LAMENTABLE......NADIE CONTROLA A ESA GENTE TAN MALEDUCADA..............................QUE TRATAN A LOS PACIENTES COMO BASURA .....POR FAVOR....HAY UNA SEÑORA..DE PELO LARGO..ALTA...QUE PARECE LA DE GASALLA...QUIEN ELIGE EL PERSONAL.......POR FAVOR CAPACITEN A LA GENTE...DAN VERGUENZA...Y PENSAR QUE PAGO MIS IMPUESTOS PARA MANTENER A ESTAS INSOLENTES.