tag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post6233697888590676571..comments2024-03-10T04:43:45.343-07:00Comments on No soporto a la gente: Visitando guardias, juntando maltratoOlga Eterhttp://www.blogger.com/profile/02592379301319045540noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-57400428002803254182017-07-12T13:41:24.931-07:002017-07-12T13:41:24.931-07:00Esa antesala del sueño quirúrgico, esa petite mort...Esa antesala del sueño quirúrgico, esa <i>petite mort</i> que nunca experimenté, fue bastante más interesante que la antesala de la muerte posta referida por Víctor Sueiro.<br />(En este blog, donde no somos para nada esotéricos ni supersticiosos, sin embargo, a esa cercanía del cuerpo y lo que produce la llamamos "energía". Y, más allá del nombre, creemos en ella, la percibimos (a veces)).<br /><br />Ojalá la dosis de neuroquímica siga pegando, aunque, lo sabemos, el cuerpo tiene sus mecanismos de asimilación y adaptación. De todos modos, las puertas de este blog están abiertas para ello (y son muchas, asigún se ve a la izquierda, pa'bajo, pa'bajo, pa'bajo y pa'bajo).<br /><br />Ci vediamo, bah, ci leggiamo.<br />y.0.noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-87582190060195179652017-07-11T14:39:19.296-07:002017-07-11T14:39:19.296-07:00Pasé por grandes, medianas y pequeñas. Pero la úni...Pasé por grandes, medianas y pequeñas. Pero la única vez que había un hilo musical fue en esa. Tengo muy presente el momento. La presencia de la canción hizo que la cercanía del cuerpo de la persona que la tarareaba rompiera la asepsia y me brindara un calor impensable en el contexto. Los gases anestésicos deben haber aportado lo suyo, también. <br /><br />Está muy nítida la superioridad de eso modesto (lo digo con modestia). Mozo: otra vuelta de neuroquímica.<br /><br />Abrazo.Germánhttp://elpespunte.orgnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-29378408479606160022017-07-11T11:40:01.101-07:002017-07-11T11:40:01.101-07:00Me asombra muy gratamente que el más modesto te ha...Me asombra muy gratamente que el más modesto te haya gustado tanto. <br />Se activa otra neuroquímica, no puedo poner su fórmula acá, pero la siento distinta fluyendo por mis venas.<br /><br />Nunca pasé por una de las grandes, ni por una mediana, y me sorprende que haya musiquita de fondo en el mero lugar. Si algún día paso por ese trance, llevo un par de compacts (qué antigüedad) por si la cosa les sale mal, y les advierto: "Si ven que palmo, ponen este y resucito".<br />(Como todo suele tener que ver con todo, una de esas canciones sería una de la banda donde toca el bajista de la banda que vos veías en el Santa María).<br />Lo diré sin alusiones: Dandimite, la versión de 100 Nicetos.<br /><br />Yo casi no salgo, casi no hablo con gente (tres personas en la última semana, dos de ellos personas mala onda en la calle).<br />Pero ahora tengo que salir a cobrar la changa que suelo hacer.<br /><br />Me alegra hasta lo desconocido que estos miles de caracteres míos sean el vector de esa insistente satisfacción.<br />Que te dé ganas de más, entonces, y que ese "más" cubra las expectativas. Y que sigas, llevado por el azar en este blog sin etiquetas.<br />Abrazo.y.0.noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-59460655732017614122017-07-11T05:00:20.409-07:002017-07-11T05:00:20.409-07:00"...a veces, es donde se encuentran dos manos..."...a veces, es donde se encuentran dos manos desconocidas en un lugar inesperado, en el límite de la sala de espera con el sector que lleva a los consultorios un rato antes de una cirugía". Sí, lo sé. Recuerdo una cirugía, una de las grandes. Ya no en el límite que mencionás sino en la camilla, en la propia sala donde meten mano. Justo entonces, cuando mientras con asepsia te dibujan en el cuerpo el croquis del filoso recorrido, en el límite con el instante en el que te ponen la máscara que adormece. No había lugar a cruces de manos ya, pero en el hilo musical del quirófano sonaba Ordinary World de Duran Duran. Una de las asistentes la tarareaba muy cerca de mi cabeza: pude sentir el dulzor de su carne sobrevolándome. Empardó el encuentro de manos (que no había sucedido).<br /><br />Acá llueve y el calor se ha sofocado. Sigo ambos links de tu último comentario. El "más modesto" es mi preferido. No solo por el texto del tema en cuestión, sino por todo lo demás. Me gustan, con inusitada contundencia. <br /><br />El otro, el que de vez en cuando levantás con viento de gola, también me gusta. Pero el contexto en el que se encuentra no está en mi radar de estos días: sigo de largo, como de costumbre.<br /><br />Desconozco al muchacho complicado: ya conocía mucha gente así. Demasiada. Casi toda. Casi es una palabra extraña, ¿no?<br /><br />Seguí leyendo, no sin una insistente satisfacción neuro-química. A veces es una suerte el desdén del pequeño accidente. Lo que pasa es que salgo poco. Hasta en la virtualidad. Gracias por las ganas. Seguiré.<br /><br />Abrazo.Germánhttp://elpespunte.orgnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-25526541322126176592017-07-10T18:04:52.581-07:002017-07-10T18:04:52.581-07:00El cantante ese es un muchacho complicado, pero no...El cantante ese es un muchacho complicado, pero no vamos a hablar mal de la gente. No en público (?).<br />Yo nunca tuve ese vinilo incunable (sí Patria o Muerte, lo conservo), aunque me compré el CD hace poco, cuando salió. Y nunca le rompí el envoltorio.<br /><br />"Había una vez un cantante de un grupo que se llamaba Harry que se perdió en el cielo con la cantante de un grupo que se llamaba Antihéroes que lo amaba".<br />La banda de la chica en ese tiempo era El Lado Salvaje, pero este texto sobre la historia en cuestión es fabuloso. A veces paso de nuevo y lo leo en voz alta.<br />mirockandroll.blogspot.com.ar/2006/09/harry.html<br /><br />Este es mucho más modesto, pero...<br />http://chopeadospormassey.blogspot.com.ar/2017/05/guayaramerin.html<br /><br />A veces ese lugar -donde se produce la neuroq....- es en la vereda donde pasa corriendo una chica que sonríe cuando le cedo el paso, llegando a casa de juntar maltrato en la guardia; a veces, es donde se encuentran dos manos desconocidas en un lugar inesperado, en el límite de la sala de espera con el sector que lleva a los consultorios un rato antes de una cirugía.<br />Le debo ese texto a mi (ahora ex) dentista, aunque no creo que se vaya a enterar.<br /><br />Como la historia es cíclica, parece que van a tirar abajo el Elefante Blanco de Ciudad Oculta.<br /><br />Yo también seguiré leyendo.<br />Abrazo de blog.y.0.noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-769143189060728802017-07-10T15:01:53.568-07:002017-07-10T15:01:53.568-07:00Sí, sí: sé que el comentario iba a ese lugar, al m...Sí, sí: sé que el comentario iba a ese lugar, al mismo que llegó el tuyo previamente. El que va a ninguna parte soy yo, que me confundo con las palabras. Había leído lo de los signos vitales. Me cago en Blogger.<br /><br />No voy a negar que ese barrio es una mierda: claro que sí (claro que no lo voy a negar). Antes y después de Warnes (Warnes albergue, cantaba uno). En este momento me viene a la cabeza el día que lo tiraron abajo. Fue hace mil, y ya no sé qué es mil. Todavía vivía mi viejo. Todo el barrio estaba detrás de las barandas que ponían no sé a cuántos metros de la demolición por implosión. El circo había llegado al pueblo. Tengo imágenes mudas, no recuerdo el sonido del derrumbe (yo, que vivo derrumbándome). Menos mal, porque si el recuerdo fuese sonoro y vívido, mi tinnitus tendría otra excusa para hacerme creer que sigue empeorando. No tengo orgullo barrial, al menos no por ese barrio. Y tu texto Warnes lo demuestra. "Lo que sé es que me resultó conocida esa sensación de saber muy rápidamente que la respuesta a mi pregunta no iba a llevarme a un lugar mejor. Como cuando voy a un médico y me despacha en ocho minutos." Gracias. <br /><br />Y todo por haber escrito sobre Los Pillos, por no haber podido salir a la calle por evitar el calor (de salir a la calle). Todo por un acto reflejo compulsivo, malabar de ansiedades. Y todo por, tras escribir eso en una sentada de treinta minutos, mandárselo a ese mismo cantante (a quien no conozco) de la banda más famosa de las del baterista novio de la chica que cantaba en la banda de la tarde de domingo de incesante lluvia. Sé, sé donde queda ese lugar donde se produce alguna combinación neuroquímica vinculada con la comunicación. Imagino dónde queda, lo pienso en el deseo de que se produzca el milagro de sustancias. <br /><br />Seguiré leyendo. Llegar tarde tiene su encanto. <br /><br />Patria o Muerte.Germánhttp://elpespunte.orgnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-41814154734795632482017-07-10T12:36:21.541-07:002017-07-10T12:36:21.541-07:00No es que el comentario no va a ninguna parte: va ...No es que el comentario no va a ninguna parte: va a esa parte que produce alguna combinación neuroquímica vinculada con la comunicación. En un tiempo Blogger permitía personalizar las palabras que aparecían junto al número de comentarios recibidos, y en este blog decía "signos vitales". Allí va.<br /><br />Supongo que no abandoné este blog (aunque la época de los blogs ya pasó, reemplazados por los endogámicos Facebook y Whatsapp), aunque parezca un compendio de todo lo que no pude desde que lo empecé (y antes), para poder agarrarme a algo, a mí y mis huellas: casi como mi metódico anotar todos mis gastos y mis ingresos, aunque sean diez centavos encontrados en la calle. Una forma de conexión con quien fui, con lo que me pasó.<br /><br />Gracias por estar, pese a los destiempos; por leer, por comentar, por el dedicado comentario.<br />Y si no te cae mal que hable mal de tu barrio... ¡qué lugar horrible ese! Supongo que en la época del albergue sería más feo aún.<br />Horrible para llegar, horrible ahí adentro por el lugar y también por el trato (salvo una vez: aquel psiquiatra pelado tuvo buena onda).<br />Una vez tuve que ir a las tres de la mañana para sacar un turno. Otra vez fui y me perdí, y no pude llegar: http://nosoportoalagente.blogspot.com.ar/2012/07/warnes.html<br /><br /><br />Y todo por escuchar una tarde de domingo de incesante lluvia (que continúa hasta esta tarde de lunes) a la banda donde cantaba una chica que, años después, se fue de viaje al Amazonas con su novio baterista, a donde nunca llegaron. Por eso y por encontrar en la tele un programa en el que hablaban de aviones perdidos sin mencionar esa historia. Por eso y por buscar en la web al respecto y encontrar al cantante de la banda (más famosa) del baterista linkeando a la historia de alguien que vende un disco de esa banda.<br /><br />Ah... ¡Aguante Don Cornelio! Por los siglos de los siglos, jaja.y.0.noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-48809252858413800432017-07-10T04:07:02.922-07:002017-07-10T04:07:02.922-07:00Estoy acá, a destiempo (somos destiempo arrojados ...Estoy acá, a destiempo (somos destiempo arrojados al infierno de lo lineal). Una cita a mi canción favorita de Don Cornelio a la izquierda. Signos de que en la simultaneidad del desasosiego nos perdemos todo lo mucho o poco que haya, nos perdemos. Sigo mirando a la izquierda (pa'bajo) y noto que hace mucho llevás adelante este blog. Y me recuerdo a mí mismo, comenzando uno, y otro y otro más, y así... Para abandonarlos sucesivamente (en el infierno de lo lineal), tal vez a modo de revancha por la concatenación de abandonos que fue forjando a este que voy forjando y escribe un comentario que va a ninguna parte. O que va a la guardia, a juntar un poco más de maltrato (nací a pocas cuadras de esa guardia, en plena Isla de La Paternal). Me gusta este texto (no me gusta el sufrimiento, no hago banal el dolor, aborrezco a quienes lo hacen), mucho. El único tuyo que leí, por ahora. Y todo por tu comentario, que me catapultó acá, en esta mañana de todas las mañanas que parecen solo una. Visitando guardias, juntando maltrato: cómo no comenzar, yo, por acá. Abrazo.Germánhttp://elpespunte.orgnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-8337052401373263369.post-33694596983739547702017-03-24T03:57:47.415-07:002017-03-24T03:57:47.415-07:00No se trata ya de cuántos días llevo sin hablar co...No se trata ya de cuántos días llevo sin hablar con nadie. Es no poder imaginar cómo o con quién podría suceder.<br />(Es sentir que la parte del cerebro que produce palabras se fosilizó, o que me fue extirpada, cauterizada, anulada en/por los últimos fracasos).La para siempre seguridad de estar de más en el lugar en donde los otros respirannoreply@blogger.com