Ya hace calorcito, digamos octubre, y en la vereda de cualquier kiosco que hay al lado de un colegio, o enfrente, está una pendejita con su guardapolvo blanco, ponele de sexto grado, dándole de acá al Naranjú.
Todo lo que digo es más bien una mierda. Todo lo que hago también.
Es tan lejos pedir, tan cerca saber que no hay.
¿Y si, por más que busque, simplemente no hay un lugar para mí?
Vas a perder tu historia, las ganas de contarte,
y hasta cómo elegir cómo quieran amarte… Vas a perder tus cosas, tu vida verdadera, vas a poder nombrarte sólo cómo ellos quieran…
¿Qué es lo que hace que una vida funcione y avance? ¿Cómo podremos alguna vez escapar de este cuadro?
Tantas palabras como pocos besos.
In searching for a meaningful embrace, sometimes my self-respect took second place.
"Para él más que nada parecía tratarse de un vínculo con personas que estaban fuera de la claustrofobia de la guerra, pero a las que les importaba lo que estaba viviendo".
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